Escritos del exime Dr. Bungalou Lumbago A'tersbandas, doctor en Patafísica, Prefecto del Sena, Excentrico.
TRES GALLINAS FRANCESAS, DOS TORTOLAS Y UNA PERDIZ EN UN PERAL
Tres gallinas francesas acusadas de gallocidio se encaramaron a los lomos de un peral. El Árbol frutal, medio furioso, discutía con las aves hasta que llegó la
hora del Kikiriki. El tono afrancesado del canto gallináceo sobresaltó a dos tórtolas que se besaban impacientes como un salmón en la red. El peral, que no
se andaba por las ramas... impuso su criterio respaldado por la moraleja insuperable de la perdiz Brighton, su única amiga en el mundo.
Pasaron 69 años y...
Domino a los monjes con un solo dado, un salvaje tira de mi hacia el contorno irreal del vientre del mundo, no necesariamente solipsista. Horca de un chacal predispuesto a la lucha bajo el fulgor ocarino de un craneo insistente, sueño pedir peras al patíbulo mientras en el mostrador asoma el crimen a punto de caramelo. En el instante fugaz de minusculos montes apretados como muslos puertorriqueños baja la cuesta un galgo bastardo, temple inalterable de un sedicioso harén de pescadores. Al sur tintinea el botiquín, el llavero trepa por el camal de un orden mantecoso en la estela de un arco voltaico, el que agito cuando huyo de la humanidad.
Y el salmón... el salmón... ¡A LA CAZUELA!
escrito hascia el año 8471 desde el reinado del Padre Ubú (vulg. 1996)
LOS CAJONES
¡Oh vida mía! os encuentro cansada, derretida en bloques, irritada, deslizándoos absurda sobre el hielo áxido de mis alturas.
Remo sin impaciencia, impulsado por la festividad portuaria del músculo que aparta la brizna de hierba salpicada por un milímetro del testarudo girasol que ennoblece mi vida.
Dormito en el ascensor, océano de luz que enveneno raptando la cáscara física del platanero.
Tocotoc en el ascensor.
¿Porqué clamáis novedad, alma feroz, si vuestra poderosa roca caliza es risa impune a mi voz ?
Oh vida mia, levantaos y abrazad con vuestros tentáculos el tolón de esa campana que gime golpeando mi tumbita atravesada por el silencio de una burra, consumida en el silencioso desierto de una burra.
TRES GALLINAS FRANCESAS, DOS TORTOLAS Y UNA PERDIZ EN UN PERAL
Tres gallinas francesas acusadas de gallocidio se encaramaron a los lomos de un peral. El Árbol frutal, medio furioso, discutía con las aves hasta que llegó la
hora del Kikiriki. El tono afrancesado del canto gallináceo sobresaltó a dos tórtolas que se besaban impacientes como un salmón en la red. El peral, que no
se andaba por las ramas... impuso su criterio respaldado por la moraleja insuperable de la perdiz Brighton, su única amiga en el mundo.
Pasaron 69 años y...
Domino a los monjes con un solo dado, un salvaje tira de mi hacia el contorno irreal del vientre del mundo, no necesariamente solipsista. Horca de un chacal predispuesto a la lucha bajo el fulgor ocarino de un craneo insistente, sueño pedir peras al patíbulo mientras en el mostrador asoma el crimen a punto de caramelo. En el instante fugaz de minusculos montes apretados como muslos puertorriqueños baja la cuesta un galgo bastardo, temple inalterable de un sedicioso harén de pescadores. Al sur tintinea el botiquín, el llavero trepa por el camal de un orden mantecoso en la estela de un arco voltaico, el que agito cuando huyo de la humanidad.
Y el salmón... el salmón... ¡A LA CAZUELA!
escrito hascia el año 8471 desde el reinado del Padre Ubú (vulg. 1996)
LOS CAJONES
¡Oh vida mía! os encuentro cansada, derretida en bloques, irritada, deslizándoos absurda sobre el hielo áxido de mis alturas.
Remo sin impaciencia, impulsado por la festividad portuaria del músculo que aparta la brizna de hierba salpicada por un milímetro del testarudo girasol que ennoblece mi vida.
Dormito en el ascensor, océano de luz que enveneno raptando la cáscara física del platanero.
Tocotoc en el ascensor.
¿Porqué clamáis novedad, alma feroz, si vuestra poderosa roca caliza es risa impune a mi voz ?
Oh vida mia, levantaos y abrazad con vuestros tentáculos el tolón de esa campana que gime golpeando mi tumbita atravesada por el silencio de una burra, consumida en el silencioso desierto de una burra.
¡HURRA!
escrito hascia el año 8472 desde el reinado del Padre Ubú (vulg. 1997)
MADAME BERTHE DE COURRIÓRE
Ah ¡Qué me importa a mi toda tu belleza y hermosura si a pesar de ello y con otros tantos ms a favor de tu ternura tu agujero sigue siendo negro, negro, tan negro y oscuro como tu corazón, capitán Bordura !Ah Qué más me da a mi tu cordura!
Yo no juego con tus senos caídos, revoltosas lámparas de mortecino anillo, pero codicio tu aliento corroído por cien cumpleaños cumplidos, y esa grieta consumida por la viva llama del desvarío.
Ah ¡Qué me importa a mi toda tu belleza y hermosura si a pesar de ello y con otros tantos más a favor de tu ternura tu agujero sigue siendo negro, negro, tan negro y oscuro como tu corazón... Yo amo la altísima fiereza de tus lóbulos y el majestuoso crepúsculo que desciende, cual mugir de toro, hacia la gama colorista de las cuencas de tus ojos y esa ebria mirada hacia lo insólito, ese continuo asombro.
Ah ¡Qué me importa a mi el feligrés que desvía tu galeón y surca el mar bravo enfundándose la exóticas botas del desatino, si yo, arropado en el último vagón de tu tren, madame Berthe de Courrióre, agoto, con placer, la espesa y dulce miel de mi ser.
Ah ¡Qué me importa a mi toda tu belleza y hermosura si a pesar de ello y con otros tantos ms a favor de tu ternura tu agujero sigue siendo negro, negro, tan negro y oscuro como tu corazón, capitán Bordura !Ah Qué más me da a mi tu cordura!
Yo no juego con tus senos caídos, revoltosas lámparas de mortecino anillo, pero codicio tu aliento corroído por cien cumpleaños cumplidos, y esa grieta consumida por la viva llama del desvarío.
Ah ¡Qué me importa a mi toda tu belleza y hermosura si a pesar de ello y con otros tantos más a favor de tu ternura tu agujero sigue siendo negro, negro, tan negro y oscuro como tu corazón... Yo amo la altísima fiereza de tus lóbulos y el majestuoso crepúsculo que desciende, cual mugir de toro, hacia la gama colorista de las cuencas de tus ojos y esa ebria mirada hacia lo insólito, ese continuo asombro.
Ah ¡Qué me importa a mi el feligrés que desvía tu galeón y surca el mar bravo enfundándose la exóticas botas del desatino, si yo, arropado en el último vagón de tu tren, madame Berthe de Courrióre, agoto, con placer, la espesa y dulce miel de mi ser.
escrito hascia el año 8473 desde el reinado del Padre Ubú (vulg. 1998)
2 comentarios:
En vista de que 'me encuentro' nueva en estos lares, aqui unas definiciones que encuadran
-> http://www.elmundo.es/2000/01/16/cultura/16N0119.html <-
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Fascinación: Hechizo que ejerce en algunos la contemplación (tumbados a la bartola) del esfuerzo ajeno.
En 1961 el experto economista de La Coopération descubrió: «Hace dos siglos las ciudades estaban situadas en el campo».
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Lo más terrible: Atrocidad que deja de serlo cuando se expresa con palabras... para convertirse ¡en esperanza!
En plena crisis del «asesino del tren» José Rivela y Pastor Outeiral vienen a verme a París y precisamente en tren. Lo tomaron en un lugar de Ourense que llaman en sus cartas y «emilios» «El Medioevo» y otras veces el «El Monasterio». (De niño rezaba para que no me mataran por la noche. Y en la sintaxis de mis oraciones me revelaba ya). Me traen dos hermosísimos cuadros de Manuel Vázquez Ribada, alias «don Manuel». Nacido en Peares, un pueblo precioso de la ribera del Sil. (Lo imagino como Ciudad Rodrigo, con aquellos serenos con los chuzos brotando de los rayos de plata). Coinciden en casa con otros amigos y entre ellos con Tierri Foulc, eminencia tranquila y erudita del Colegio de Patafísica. Como nadie construyó con polvo este Colegio no teme al viento. Mis amigos gallegos al trasbordar en Irún se enteraron de la existencia del «sádico asesino». Ya en pleno viaje entró en su compartimento un ser misterioso: ¿Era una prostituta ferroviaria especialista en literas? ¿Un criminal de coche cama travestido? Habiendo simpatizado con mis dos amigos y no pudiendo pernoctar con ellos mostró su verdadera pasión. El culturismo. Antes de desaparecer, tras dejarles unas fotos de recuerdo, hizo gala de su arte desarrollando sus encantos musculares. Los seres humanos nos buscamos cuando somos extraños; y nos encontramos porque no lo somos definitivamente.
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Mentira: Recurso pueril de aquel que no sabe decir la verdad por temor al incendio. La verdad le quema inflamada por la memoria de los que la escuchan.
El pensamiento del mentiroso juega a engañar como su seducción juega a desear.
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Vladimir Putin en sus viejos tiempos se decía, con la policía del Estado, que lo más hermoso es lo que exige la copia de lo más indefinido.
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Algo que no es quote:
estoy O_o ! pero me agrada
me agrada
Nominaron a Alfonso Cuaron como mejor guion adaptado
Creo te alegrara saberlo :)
Tschüs
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